Jonás se inclinó para besarla. Iris se puso de
puntillas, buscando llegar a sus labios cuanto antes. No acababa de
creer que Jonás estuviera a punto de besarla. Pero, de pronto, Jonás
puso los ojos en blanco y cayó hacia delante. Iris apenas pudo
sostenerle. Lo tumbó en el suelo, preocupada.
-¿Jonás? ¡Jonás! ¿Que te pasa?
No obtuvo respuesta, estaba inconsciente. Y muy
pálido, demasiado. De pronto vio a una serpiente cerca de donde
estaba. Y una marca, como de un mordisco, en el tobillo de Jonás.
-Mierda, mierda... No sé como curarlo. ¿Qué
hago? ¿Qué hago?-se preguntó, angustiada.
En ese momento, le atacaron cinco soldados. Iris
se puso en pie, con el rostro bañado en lágrimas, decidida a no
separarse de Jonás, a morir a su lado si era necesario. Sin saber
cómo, consiguió dejarlos a todos inconscientes. Sin embargo, no
pudo evitar matar a uno. Se maldijo por ello. Odiaba matar, así que
solo lo hacía si era totalmente imprescindible. No podía evitar
pensar en las famílias de los soldados a los que había matado, en
como se sentirían al saber que uno de sus seres queridos había
muerto. En la tristeza que sentirían al saber que ya no volvería.
Ella misma había sentido esa tristeza, y no deseaba provocarla en
otros. A veces se preguntaba si no era más fácil dejar que le
mataran. Después de todo, a ella solo la echaría de menos Jonás.
Dejó de lado esos pensamientos y se acercó a
él, preocupada, sin fijarse en que ella también estaba bastante
herida. Le habían hecho muchos cortes, pero no le importaba. Se
arrdilló al lado de Jonás y lo que vio no le gustó nada. Estaba
más pálido, y su respiración era más débil.
-¿Qué le ha picado?- le sobresaltó una voz
detrás de ella.
Iris se giró. Vio a una mujer de unos cuarenta
y cinco años, con hierbas en la mano. No sabía quien era, pero
decidió confiar en ella. De todos modos, no tenía otra opción si
quería salvar a Jonás.
-Una culebra -ni siquiera sabía cómo lo había
sabido.
-¿Hace mucho rato?
-Una media hora. ¿Puede salvarlo?
-Posiblemente, sí. Ayúdame a llevarlo a mi
cabaña, rápido.
En cinco minutos estaban allí, una diminuta
casa escondida entre los árboles. Dentro solo había una chimenea,
una pequeña mesa con dos sillas y un estrecho camastro. Tendieron
allí a Jonás. Cada vez estaba más pálido. Iris, se mordió el
labio, preocupada. Estaba a punto de echarse a llorar, pero no estaba
dispuesta a derrumbarse en ese momento, así que se aguantó las
lágrimas por pura cabezonería.
Vio como la mujer echaba hierbas a un cazo y lo
removía todo, preparando el antídoto contra el veneno de la
serpiente. Se acercó a Jonás, y no le gustó nada lo que vio.
Estaba aún más pálido, y le pareció que no respiraba. Se inclinó
sobre él y comprobó que su pecho se movía. Iris suspiró de
alivio. Estaba vivo... todavía. No se atrevía a imaginar que Jonás
muriera y, sin embargo, no podía quitarse esa posibilidad de la
cabeza.
-Toma, haz que se lo beba -le dijo la mujer,
interrumpiendo el curso de sus pensamientos.
Iris cogió el frasquito que ella le tendía y
vertió cuidadosamente el contenido en los labios de Jonás.
-¿Le salvará? -preguntó, angustiada.
-No lo sé, quizá no haga efecto a tiempo
-contestó la mujer-. Pero tu deberías descansar. No puedes hacer
nada, y como no detengas esa hemorragia que tienes en el brazo, vas a
desmayarte, jovencita -eso fue lo último que escuchó Iris antes de
caer al suelo, inconsciente. Preocupada por Jonás, se había
olvidado de sus propias heridas, que no eran pocas.
La mujer suspiró, en absoluto sorprendida.
Cogió a Iris en brazos y la tumbó en el camastro, al lado de Jonás.
Acto seguido, curó y vendó las heridas de Iris.
-Hay que ver que flojas sois las hadas...-
murmuró.
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